Att skriva in en ritual i det skrivna. Göra det till ett sigill, en önskning att uppfyllas. Att göra hela ens konstverk till ett sigill. Vilken del vet du inte, du som läser, men du är med och uppfyller den. Jag har gått igenom min dagbok, mina morgonsidor, sedan oktober….

Går över tröskeln och tårarna tränger fram. En flyktig tanke, en saknad. En trötthet. Ett tomrum, en återupptagen saknad – den fanns där redan innan. En påminnelse. Hans ord, som knivar. De vet inte hur djupt de tar och jag låtsas som att Men de tar. Både för vad de…

Jag är i drömsorg. Och den processen och dess följder och konsekvenser och sammanlänkning med tidigare problem som drömmen skulle lösa – Det är inte ett ältande jag vill ägna mig åt. Men att sätta ord på ett tillstånd. Ett nu. Vilka ord kan ackompanjera detta nu? Drömsorg, drömsår. Pendel,…

Jag har gått ut och blivit myggbiten. Det är ljumkväll, efter regn och åska, så varmt som om vi vore på kontinenten nästan. Den ovana känslan, fast med det norrländska välsignade juniljuset. Jag har intet märkt av värmen idag, temperaturen i lägenheten är nära fryspunkten, nära-att-man-fryser-punkten, endast med tjocksockarna inom…

Det är ett långsamt görande, detta att lirka sig tillbaka till sig själv. Jag flyr in i böcker, eller i aktiviteter, eller i jobb. Väjer för det där pockandet som kommer inifrån. Men med mellanrummen, med vilan i dem, luckorna, kommer också små saker tillbaka. Lusten att lyssna på musik,…

Jag är tillbaka i stan igen, åtminstone över några dagar, men precis som på ön kan jag inte hålla mig från att spendera den mesta tiden utomhus. Lägenheten på Mariehem, min ateljé, är alltför mörk och kall, när jag satt och arbetade där i fredags frös jag om mina bara…